Lluvia naranja, pero artificial.

A veces vuelvo a pasear a través de los labios y el deseo sobre aquel inciso de tiempo naranja. Los sentidos los teníamos mermados y a flor de piel en aquel ambiente lluvioso y caliente, como un iglú o una placenta. Cerraba los ojos y apoyaba la cara sobre la piel tibia, era suave, caliente, y cítrico. Todo era tranquilo, ingrávido, naranja, era una vacuidad nada angustiosa.
El aire olía a menta, como si se elevaran los vapores del té y en la forja negra de la ventana colgaban pendientes transparentes.
Tenemos que mirarnos como la primera vez.

Tenía este consejo neblinoso en la cabeza, pero hoy ha pasado a primer plano: los hombres y mujeres que son como es debido se expresan por gestos, no prostituyen las palabras.

Ballena madre.

Levitamos en el habitáculo de la gran ballena mecánica, su piel refleja y es de espejo, material místico y socorrido.
Levitamos al cabalgar de las olas del viento. Afuera, las hogueras de las vanidades queman la tierra, pero no importa.
Arropados por jugos maternales, descubrimos que el reflejo existe dentro del propio reflejo, así como la sombra existía hace años dentro de la propia sombra, (todo era un juego).
Vivimos en el habitáculo de tablas, y nada puede pasar,
nada, hasta que se apaguen las luces.

La mutación.

Vivía más fuera de sí que en su interioridad, y todos sabían que ese hecho adelantaba ciertos estragos.
(Algún día tengo que recordarte al compás de las yemas, pero ahora, reencarnemos los hechos efímeros que ni siquiera son hechos, para velar por su relativa perdurabilidad.)
Unos indígenas viven en una cabaña en la montaña, cerca de las nieves inhóspitas, hay un bebé envuelto en papel de aluminio, pero la figura paterna en seguida se da cuenta de que el niño es demasiado débil.
A los dos días el bebé muere, el padre abandona el cuerpo resguardado entre las nieves, para evitar el pesar de la madre, quien manifestaba un ligero retraso.
La magnitud de la obsesión va tomando un rango creciente, de tal envergadura, que el hombre visita el cuerpo cada día.
Un día le da la vuelta: del cuerpo pútrido envuelto en papel de aluminio, florecía una mutación extraordinaria, a la par que espantosa.
Una pelusa negra casi animal crecía por algunas partes, mientras que en la cara del cadáver del niño inválido se dibujaban símbolos bermejos procedentes de otros mundos.
Mientras tanto la figura paterna mutaba a mí.
Los dientes se me resquebrajaban a medida que se sucedían las situaciones bizarras, absurdas e incluso cómicas.
Cerraba la boca con cuidado de que no se perdieran o escaparan los fragmentos.
Pero mi dentadura nunca iba a repararse (me lo corroboró un desconocido que vestía de forma extraña).

Extracto:

Descripción del poema visual de la rutina del invierno (y lo que se escapa de mis recuerdos)

Se me ocurren transitorios poemas rutinarios, al transpasar la membrana de hierro y aroma oleoso, para acordar el pacto de cortarme con el frío.
Éste, pendiente de mis huesos, me acompaña como un fantasma susurrante en el trayecto invernado,
Mamut de deshechos, Jesucristo de nadie, Pinturas de nadie, vidas de nadie,
Piscina vacía, como expresión de este insoportable nihilismo.
La espera bajo la escarcha es menos pesada al ser acompañada de los manjares más austeros, que en tales circunstancias se tornan maravillosos.
Recuerdo mis excesos terribles y me arrepiento.
Monolitos mitificados sobre la hierba,
Me gusta mi vida allí,
en cierta medida.
Entre el murmullo de osadas charlatanerías.

Lluvia del día 22 en S.

Aquella noche decidió llover.
Destiladas gotas transparentes se deslizaban por mis concavidades, simas.
Ojos capacitados para ver la verdad durante unas horas,
Como el destello de respuesta correcta que se esfuma al ser las manos demasiado lentas,
Ojos capacitados temporalmente para valorar lo bello que es todo.
Contraste entre cielo al borde de precipitarse a la mañana junto con siluetas de hojas negras que apuntan al espacio.
Todo es bello, no espero ver nada,
sólo levantarme del suelo y levitar.

With the coffins, under heaven.

Una entrada al show de Agonía se fragua en mi estómago, Septiembre huele a colores indescriptibles, y me da miedo desear solamente sesiones de alucinaciones auditivas contigo, piscinas llenas de líquidos embriagadores, chapuzones febriles en ellas, muerte por placer extremo.
Cuando el sol nos queme lo haremos lentamente, sweet thing, I watch you burn so fast, it scares me.

Cordones vivientes.

Mi cabalgar extraño pasa a ser monotema.
Temo con todas mis fuerzas que algún día el grifo se agote, y no pase a ser más que una condenada a los pozos llenos de porquería pegajosa, lo pienso mucho...
También..., pienso en la ultrasensibilidad de la piel bajo las sábanas en la duermevela de mediodías lluviosos. Me imagino mucho tu veritas y me gusta.
Fantaseo sobre cómo construírme un limbo avec toi y pintarnos de la ausencia de color, reflexionar como en un nido, sobre toneladas de asfalto gris que se desparraman metros más abajo.
Fantaseo sobre los muertos que pudieran estar ahogados en las aguas de una urbe atravesada por un río, (tú y yo los contaríamos).
Fantaseo todo el rato, como si anclarme en terreno firme fuera un pesadísimo lastre con el que no puedo cargar, me encanta autoproclamarme soñadora, y por ello, doy más asco y me precipito sin razón hacia un suelo de grava muy aburrido.
Sólo estoy enumerándote sin pensar, llevando medianamente subyugada mi locura desatada, tratando de metamorfosearla en algo diferente, pero sinceramente, no creo nada en mi Psique, en mi alma, ni en nada de lo que me han insuflado, sólo puedo inventarme cosas, y ofrecerte los frutos, desinteresadamente, porque me gusta, porque no necesito explicártelo, y porque no sé cómo voy a desengancharme de esa electricidad si algún día se requiere.
Ahora no comprendo nada, es como si la locura de verdad se hubiera desatado, como si fuera requerido que mantuviera enormes peleas dialécticas con los cordones que me atan y sostienen, rezos infernales a los pies de todas mis ataduras materiales, evasión absoluta e incontrolable, tengo miedo, ** tengo miedo.
Tengo miedo de ser mala.
Tengo miedo de que **** malo.
Tengo miedo de que mis pupilas quieran manipular más de lo que mi cabeza pueda llegar a controlar.
No voy a mermar el vuelo de mis yemas, sería fatal, no sé si quieres cuidarme, pero necesito, voy a buscar alpiste.

Absoluta mierda sin título, con un punto brillante en los finales.

A veces caigo en la cuenta de que Psique se ha acomodado terriblemente a la vida, como si la levedad hubiera despegado su base del suelo. Vuelve de la ciudad metafóricamente evidente anaranjada.
He pensado mucho, atropelladamente, en este cabalgar constante al que me he acomodado, sobre lo que llamo vida, y sobre lo que me encanta dejar abiertas muchas ventanas.
Detrás de mi fachada de estatismo, sólo anhelo emociones constantes, cambiantes, deseo, desespero.
Nada.
Sobretodo nada, como si todo estuviera pintado de la ausencia de color, cómo si mi mente estuviera sedada por una especie de droga extraña.¿No te das cuenta? No puedes compaginar locura desatada y creación, me gusta porque me extraes justo lo que quiero exhalar, y porque no tengo que explicarte nada.
Quiero analizar sin preguntar,
no sé si había escrito sobre aquella chica que apareció en la Seronda Sin Nombre una tarde extraña, apareció como un soplido de aire foráneo, con vestido color amapola y protuberancias aladas en los tobillos, todo aquello no tuvo más trascendencia que un aroma nuevo en una estancia gris que apestada a rutina.

¿Para qué los necesito si tengo alas para volar?

Las lágrimas son lastres en mis pestañas, de verdad puedo ofrecer, mieles sobre soportes floreados, no necesitamos ver el fin de nuestro calvario porque tenemos alas de victoria en nuestros tobillos.
A tí no debo explicarte nada que pudiera esconderse entre los renglones, los paraísos están cerca.
Me ha insuflado las ganas de escribir, pero al menos una vez a la semana tengo que chutarme sentimentalidad barata, qué bello es sentir, podríamos volar si en este mundo, no tuviéramos que grabar con sangre cada fatídico paso, seguir pensándolo sería engañarse.
Este camino ha sido un árido y excitante trayecto, un cabalgar desbocado, una victoria enloquecida, la pérdida de toda picaresca infantil, un sino imperturbable hacia una adultez inminente.
Llora el cielo, los días pasan sin pasar, las horas pasan horriblemente lentas, a las cinco el mundo está muerto y yo deambulo en blanco y negro por la casa, pensando qué perdedores se encontrarán en mi misma situación, o qué almas brillantes, disfrutarán de la negritud para guardar en una caja momentos de dulce sosiego desconocido.

((Ilustración del diario de Frieda Kahlo)

Muerte.

A veces Muerte extiende su dedo inquisidor apuntando hacia una eternidad limitada a cuatro paredes, la música desafina cuando los hechos pierden peso inevitablemente, y todo pasa a convertirse en parte de una nebulosa de olor pútrido.
La mano queda suspendida en el aire, y me ordena vagar por el cementerio durante días seguidos en los que nunca sale el sol, comienzo mi paseo demencial y desesperado, es triste, y las espinas me desgarran la piel.
Quebrantos y sollozos.
Una luz sale del sepulcro, puedo irme.

Nymphesibilmorte.

Cuando * se dio cuenta de la fatalidad, el cielo ya estaba escuadrado mediante finas líneas blancas que actuaban como barrotes.
Al poco tiempo de bucear en la mirada acuosa de aquella mujer irreal, se había dado cuenta de que había sucumbido fatalmente al soliloquio murmurante de la extraña sibila que revivía el candor de las llamas postreras y vaticinaba próximas pasiones olvidadas en el fondo de un pozo. Los miembros de la deidad caían de forma etérea y casi inhumana a ambos lados del delicado cuerpo de la mujer, y ondeaban sobre la superficie del agua creando curvas hipnóticas y rituales.
Después de minutos que quizás llegaran a ser miles de años sumido en el bucle musical e infinito, * probó el sabor de la Muerte condensado en los labios de grosella de la diosa extraterrenal, entregándose a sus brazos, que eran los brazos fatales del agua, contra los cuales, los agonizantes vieron siempre desperdiciados sus absurdos intentos de huída.
Y así, * siguió siendo un signo olvidado en el fondo del pozo que encarnaba su tumba acuosa. Tan sólo un signo, un instrumento utilizado para expresar la forma de una anécdota carente de sentido o profundidad.

(J.W. Waterhouse)

Negro.

Y ese día pudimos contemplar la pureza imperturbable del negro, un negro que se arrastraba, se tostaba fatídicamente con el sol, pero que, no obstante, se mantenía ingrávido y etéreo, casi divino.
 Mirada negra y piel negra, cadenas relucientes oprimiendo a la fiera, aquellos ojos, aquellos arapos.
El ritmo y la voz.
Aquella mujer, encadenada, encomendándose a Dios con la mirada absorta y cristalina, con las manos atadas. La maldad hacía sus apuestas en vano, nunca podrían comprar tal pureza. La elegancia estaba en crisis, pero seguía siendo impenetrable.
Un negro total que convive con todos los demás, que los ama pero no puede ser tocado, llegarás al sol pero nunca te quemarás.
Serás noche.
La tranquilidad lineal sobre la que se inscriben las enloquecidas efervescencias.

Franqueza enmarcada en patetismo azul.

¿Cómo no quedar rendidos ante su transparente gesto?
Podía leer el revés de las fallidas estratagemas tan sólo buceando en el reflejo de su mirada acuosa.
Todo tan patético y realista a la par, franqueza enmarcada en patetismo azul.
Hay decisiones que no pueden abortarse en momentos concretos, trataba de sofocar la llama imparable y fatal con las palmas de sus manos, pero en esos instantes, todo resultaba frenético y terriblemente energético, fatalmente abocado al final de los finales.
Una última elegía, una última súplica, y el Fin.
Pierrot optó esta vez por taparse la cara con pañuelos y reposar eternamente al sentir el caliente bramido.
El mar muere cada instante a sus pies.

La piedra leve.

[Resguardados en un iglú de paredes de cartón de sentencias tan herméticas, tan tajantes, y perfeccionadamente fingidoras, sustentadas por nada (rien).]

Yo desconozco si es por mi naturaleza, pero prefiero conjugar levedad y peso, sin hacer caso de doctrinas, ni sectas, o quizás por tratar de conciliar lo imposible y tratando de insuflar a este mundo hecho de (concrete) algo de idealidad.
Por este afán de combinar aire y piedras, siento necesario, casi de forma instintiva poseer algo físico, quizás un tipo de refugio-penal que me resguarde de la virulencia de todo lo de fuera, donde pueda crear belleza para que ésta quede encerrada dentro de esa espléndida y fatal jaula de oro. Un origen permanente y pétreo donde poder desarrollar levedad y aire que se expanda por ventanas y rendijas. Una representación simbólica de neutralidad, un molde para que la melancolía no rebase los límites.

Asesinos en la carretera (Magdalena 9).

Hay asesinos en la carretera, y el ritmo lo marca el compás de las gotas de agua.
La lluvia se fusiona al entrar en contacto con nuestra cubierta a 37 grados,
Dios mío, no existo, y tú tampoco.
No exisitimos mientras estemos así, con los brazos sueltos, infinitos, solamenete guiados por el capricho del viento.
No existimos, y estamos felices por ello, el ambiente pastoso se mezcla con la ruptura del estatismo de la caida de las gotas..
Qué felices somos al darnos cuenta de que todos estos enrredos, estos laberintos sin salida, han servido para hacernos comprender la muerte, los extremos que tenemos dentro, el poder que se expande desde nuestros dedos.
Dios mío, nos desintegramos a medida que van pasando los kilómetros, ojalá que el foco de la energía nunca se apague, y que estas carreteras sean igual de eternas que nuestros deseos.

Ensoñación repentina, sientes algo nuevo cuando miras hacia el Oeste.

Cuando toda esta nebulosa húmeda y densa termine, recorreremos el mundo, pasearemos cerca del río que concibe niebla, sentiremos el frío en la cara, y, cuando todo ello termine, haremos una pausa para mirar hacia el Oeste, emprender un viaje desenfrenado a través de una carretera infinita.
El mundo aquí parece tan desierto que nada duele, el viento sabe a arena y a amarillo., es tan árido que nos quema las fosas nasales. Galopamos al ritmo del aire, y el cielo se encuentra demasiado azul, y demasiado lejano.
Estamos muertos, y cada vez más vivos, tú y yo,
Desconocido.
Estamos vivos con el viento, los días buenos son eternos.
Y podemos sentir el mundo alrededor nuestro.
Y tatuarnos el infinito.

Nadie/nunca en B/N.

Las palabras nadie y nunca conseguían llenar y vaciar a X. en un mismo instante, en un mismo golpe, sobretodo, cuando sentía que la catarsis se estaba preparando más allá del horizonte.
Horizonte que les hacía creer que albergaba un mar, pero que realmente era árido y desértico.
X. siguió autocompadeciéndose toda la noche, y los párpados le ardían, los labios sangraban sin parar.
La ciudad parece aún más gris estos días que introducen el invierno. Ya no existen delirios cálidos y anaranjados, sólo frío. La sobriedad despoja a la vida de sus colores.

Y ya, nadie nunca.

Delirioancient evocador.

La creación sigue siendo la válvula de escape de mis pasiones. El humo me ha oprimido con rabia y fuerza indómita el corazón/coeur dejándome ahogada a las puertas del Paraíso.
Cuán plástico y árido es este planeta de humos grises,
sólo lo descarnado brilla haciéndose paso mediante cínicas tretas.
La pureza se corrompe cuando intenciones cristalinas son concebidas ante el mundo y cuando, paulatinamente, sus mentes llenas de mierda deshojan el ideal del amor extinto y eternamente inexistente.
La injusticia anida en este presente próximo.., pero el ahora lejano dará la victoria a la prudencia.