Descripción del poema visual de la rutina del invierno (y lo que se escapa de mis recuerdos)

Se me ocurren transitorios poemas rutinarios, al transpasar la membrana de hierro y aroma oleoso, para acordar el pacto de cortarme con el frío.
Éste, pendiente de mis huesos, me acompaña como un fantasma susurrante en el trayecto invernado,
Mamut de deshechos, Jesucristo de nadie, Pinturas de nadie, vidas de nadie,
Piscina vacía, como expresión de este insoportable nihilismo.
La espera bajo la escarcha es menos pesada al ser acompañada de los manjares más austeros, que en tales circunstancias se tornan maravillosos.
Recuerdo mis excesos terribles y me arrepiento.
Monolitos mitificados sobre la hierba,
Me gusta mi vida allí,
en cierta medida.
Entre el murmullo de osadas charlatanerías.

Vamos a escribir un título, para que no puedan tacharnos de ser la mínima expresión de la creatividad.

Soy el único testigo del círculo del acto del sabio demente indicándonos cómo seguir al sol, a través de los campos de Castilla, en un viaje transitorio.

Naranja.

Existe algo sexual y salvaje en esa sensación de pseudo-dolor, esa sensación de escozor caliente, al rozar las grietas de los labios con el corrosivo zumo cítrico, hay algo erótico y primigeniamente poético en ese acto, dolor y fruición: promesas de viernes de fuego.

Lluvia del día 22 en S.

Aquella noche decidió llover.
Destiladas gotas transparentes se deslizaban por mis concavidades, simas.
Ojos capacitados para ver la verdad durante unas horas,
Como el destello de respuesta correcta que se esfuma al ser las manos demasiado lentas,
Ojos capacitados temporalmente para valorar lo bello que es todo.
Contraste entre cielo al borde de precipitarse a la mañana junto con siluetas de hojas negras que apuntan al espacio.
Todo es bello, no espero ver nada,
sólo levantarme del suelo y levitar.

Porquerías amarillentas (primera reflexión en este mismo color).

S. aún no ha asimilado que no debería seguir oliendo a verano, y cumple este dogma sólo a ratos, líneas de amarillos trazan el horizonte claramente, sensibilizando todas las pupilas que se presten a ello.
Me gustas porque entre las paredes de piedra rojiza he cometido las más sublimes locuras, y te odio porque anestesias mi sensibilidad en parte y me quitas todo el agua.
Pienso mucho en mi casa y en el cielo gris de todos los días de varios meses, pienso que casa no está verdaderamente en ninguna parte,
pienso.
Pienso hoy después de mucho tiempo sin saber controlar mis raudales de pasión,
pienso después del desenfreno y de la destrucción feliz,
pienso,
en si me merezco algo,
en cómo debería continuar
 y continuarte-empezarte.

With the coffins, under heaven.

Una entrada al show de Agonía se fragua en mi estómago, Septiembre huele a colores indescriptibles, y me da miedo desear solamente sesiones de alucinaciones auditivas contigo, piscinas llenas de líquidos embriagadores, chapuzones febriles en ellas, muerte por placer extremo.
Cuando el sol nos queme lo haremos lentamente, sweet thing, I watch you burn so fast, it scares me.

La chica por cuyo nombre no hubiera dado ni el peor céntimo.

Por aquel entonces ella no tenía nombre, sólo era una imagen conocida exclusivamente en un reducido tanto por ciento, parecía que su cuerpo de color tímido e imposible de determinar sólo fuera la plantilla que desechaba las ideas se burbujeaban en su cabeza.
Me gustaba observarla de lejos, (siempre café, siempre la vista hacia el suelo) y fantasear como siempre.
Me dí cuenta un mediodía en el coche, recuerdo cuánto tuve que girar la cabeza para no perderme ninguna milésima de segundo de su paso titubeante.
Viento olía a Otoño, soledad, belleza incomprendida, muchas ganas de gritarte todo lo que tenía censurado por dentro.
Recuerdo la primera vez que escuché su voz ultrasensible, fue un breve momento, sólo susurró un número, pasó el tiempo, y eclipsada por música insípida, tuve que camuflar mi verguenza con una sonrisa, luego, la espié por el hueco de la escalera..
pero, ¿ya no era lo mismo?

Cordones vivientes.

Mi cabalgar extraño pasa a ser monotema.
Temo con todas mis fuerzas que algún día el grifo se agote, y no pase a ser más que una condenada a los pozos llenos de porquería pegajosa, lo pienso mucho...
También..., pienso en la ultrasensibilidad de la piel bajo las sábanas en la duermevela de mediodías lluviosos. Me imagino mucho tu veritas y me gusta.
Fantaseo sobre cómo construírme un limbo avec toi y pintarnos de la ausencia de color, reflexionar como en un nido, sobre toneladas de asfalto gris que se desparraman metros más abajo.
Fantaseo sobre los muertos que pudieran estar ahogados en las aguas de una urbe atravesada por un río, (tú y yo los contaríamos).
Fantaseo todo el rato, como si anclarme en terreno firme fuera un pesadísimo lastre con el que no puedo cargar, me encanta autoproclamarme soñadora, y por ello, doy más asco y me precipito sin razón hacia un suelo de grava muy aburrido.
Sólo estoy enumerándote sin pensar, llevando medianamente subyugada mi locura desatada, tratando de metamorfosearla en algo diferente, pero sinceramente, no creo nada en mi Psique, en mi alma, ni en nada de lo que me han insuflado, sólo puedo inventarme cosas, y ofrecerte los frutos, desinteresadamente, porque me gusta, porque no necesito explicártelo, y porque no sé cómo voy a desengancharme de esa electricidad si algún día se requiere.
Ahora no comprendo nada, es como si la locura de verdad se hubiera desatado, como si fuera requerido que mantuviera enormes peleas dialécticas con los cordones que me atan y sostienen, rezos infernales a los pies de todas mis ataduras materiales, evasión absoluta e incontrolable, tengo miedo, ** tengo miedo.
Tengo miedo de ser mala.
Tengo miedo de que **** malo.
Tengo miedo de que mis pupilas quieran manipular más de lo que mi cabeza pueda llegar a controlar.
No voy a mermar el vuelo de mis yemas, sería fatal, no sé si quieres cuidarme, pero necesito, voy a buscar alpiste.

Absoluta mierda sin título, con un punto brillante en los finales.

A veces caigo en la cuenta de que Psique se ha acomodado terriblemente a la vida, como si la levedad hubiera despegado su base del suelo. Vuelve de la ciudad metafóricamente evidente anaranjada.
He pensado mucho, atropelladamente, en este cabalgar constante al que me he acomodado, sobre lo que llamo vida, y sobre lo que me encanta dejar abiertas muchas ventanas.
Detrás de mi fachada de estatismo, sólo anhelo emociones constantes, cambiantes, deseo, desespero.
Nada.
Sobretodo nada, como si todo estuviera pintado de la ausencia de color, cómo si mi mente estuviera sedada por una especie de droga extraña.¿No te das cuenta? No puedes compaginar locura desatada y creación, me gusta porque me extraes justo lo que quiero exhalar, y porque no tengo que explicarte nada.
Quiero analizar sin preguntar,
no sé si había escrito sobre aquella chica que apareció en la Seronda Sin Nombre una tarde extraña, apareció como un soplido de aire foráneo, con vestido color amapola y protuberancias aladas en los tobillos, todo aquello no tuvo más trascendencia que un aroma nuevo en una estancia gris que apestada a rutina.

Anaideia.

Necesitaba compartir algo bonito.

(Dibujo mío)

¿Para qué los necesito si tengo alas para volar?

Las lágrimas son lastres en mis pestañas, de verdad puedo ofrecer, mieles sobre soportes floreados, no necesitamos ver el fin de nuestro calvario porque tenemos alas de victoria en nuestros tobillos.
A tí no debo explicarte nada que pudiera esconderse entre los renglones, los paraísos están cerca.
Me ha insuflado las ganas de escribir, pero al menos una vez a la semana tengo que chutarme sentimentalidad barata, qué bello es sentir, podríamos volar si en este mundo, no tuviéramos que grabar con sangre cada fatídico paso, seguir pensándolo sería engañarse.
Este camino ha sido un árido y excitante trayecto, un cabalgar desbocado, una victoria enloquecida, la pérdida de toda picaresca infantil, un sino imperturbable hacia una adultez inminente.
Llora el cielo, los días pasan sin pasar, las horas pasan horriblemente lentas, a las cinco el mundo está muerto y yo deambulo en blanco y negro por la casa, pensando qué perdedores se encontrarán en mi misma situación, o qué almas brillantes, disfrutarán de la negritud para guardar en una caja momentos de dulce sosiego desconocido.

((Ilustración del diario de Frieda Kahlo)

Muerte.

A veces Muerte extiende su dedo inquisidor apuntando hacia una eternidad limitada a cuatro paredes, la música desafina cuando los hechos pierden peso inevitablemente, y todo pasa a convertirse en parte de una nebulosa de olor pútrido.
La mano queda suspendida en el aire, y me ordena vagar por el cementerio durante días seguidos en los que nunca sale el sol, comienzo mi paseo demencial y desesperado, es triste, y las espinas me desgarran la piel.
Quebrantos y sollozos.
Una luz sale del sepulcro, puedo irme.

Me gusta lo que hago.
(Sobran las palabras)

H. Dedicatoria:

Hoy es uno de esos días en los que tengo que escribir a contrarreloj, y busco desesperadamente, como con síndrome de abstinencia, sentimentalidad vulgar para tratar de revivirme.
Ahora es cuando recuerdo, canciones que me tocabas por teléfono, y los besos sujetos a horario.
No, a mí tampoco me gustó nunca perderos del todo: las 6 fracciones de tus labios, tus manos manchadas de pintura verde, el primero de todos, la espalda que deseo estrecharme, a la que quise mucho, y sigo queriendo.
Sigo queriéndoos, sigo queriendo conocer esta ciudad contigo/con vosotros a esas horas indecentes.
Siempre quise, pero algo no dejaba, algo obstaculizaba, quizás las cosas no debieron ser nunca así.
Pero son, y estoy contenta por ello, también sois el camino.
Es bello, y doloroso.

(H. os estoy desvelando un 25 %)

Masa.

Es agradable notar el pleno dominio sobre el material, masa inanimada, y al mismo tiempo, albergue magnífico de vida en potencia.
El contacto contigo me ha sensibilizado y transformado mi naturaleza a causa de la ósmosis con respecto a la naturaleza propia.
Es perfecto, gracias, puedo dominarte, y tú puedes dominarme, conseguir el punto medio sólo es un proceso metódico.

6 fracciones.

No sé si las 6 fracciones de tus  labios merecen tanto la pena... pero tengo muchas ganas.
Ojalá, Desire/Despair.

Tirando al hoyo.

La voz monocorde y enloquecidamente suave.

Me gustan los hombres de mirada ambarina, no es algo personal, sólo son cosas azarosas.

Nymphesibilmorte.

Cuando * se dio cuenta de la fatalidad, el cielo ya estaba escuadrado mediante finas líneas blancas que actuaban como barrotes.
Al poco tiempo de bucear en la mirada acuosa de aquella mujer irreal, se había dado cuenta de que había sucumbido fatalmente al soliloquio murmurante de la extraña sibila que revivía el candor de las llamas postreras y vaticinaba próximas pasiones olvidadas en el fondo de un pozo. Los miembros de la deidad caían de forma etérea y casi inhumana a ambos lados del delicado cuerpo de la mujer, y ondeaban sobre la superficie del agua creando curvas hipnóticas y rituales.
Después de minutos que quizás llegaran a ser miles de años sumido en el bucle musical e infinito, * probó el sabor de la Muerte condensado en los labios de grosella de la diosa extraterrenal, entregándose a sus brazos, que eran los brazos fatales del agua, contra los cuales, los agonizantes vieron siempre desperdiciados sus absurdos intentos de huída.
Y así, * siguió siendo un signo olvidado en el fondo del pozo que encarnaba su tumba acuosa. Tan sólo un signo, un instrumento utilizado para expresar la forma de una anécdota carente de sentido o profundidad.

(J.W. Waterhouse)

Te escribo para gritarte que lo que inspiro lo tengo callado, dentro y de piedra.
El tiempo ha pasado demasiado rápido y nos ha arrancado los ojos, y nos ha mermado los sentidos.
A veces pienso que nada de lo que hago valdrá para que en un futuro haga lo que me de la gana, sólo escribo de amor para recordarme que han vuelto a verme la cara.
Y duele un poco, es como si la jaula de oro nunca fuera a ser abierta, sólo soy una niña que se ha vuelto demente a sí misma, pero como todas busco lo mismo.
Y lo sabéis, y lo sé, y lo sabe todo el mundo,
pero esconderlo queda más bello, las jaulas de otro lo tiñen todo de trágico,
¿Aún no os habíais dado cuenta de que soy una fingidora?


Quizás la rectitud excesiva te lleve a pensar que tengo algún tipo de retraso.

Negro.

Y ese día pudimos contemplar la pureza imperturbable del negro, un negro que se arrastraba, se tostaba fatídicamente con el sol, pero que, no obstante, se mantenía ingrávido y etéreo, casi divino.
 Mirada negra y piel negra, cadenas relucientes oprimiendo a la fiera, aquellos ojos, aquellos arapos.
El ritmo y la voz.
Aquella mujer, encadenada, encomendándose a Dios con la mirada absorta y cristalina, con las manos atadas. La maldad hacía sus apuestas en vano, nunca podrían comprar tal pureza. La elegancia estaba en crisis, pero seguía siendo impenetrable.
Un negro total que convive con todos los demás, que los ama pero no puede ser tocado, llegarás al sol pero nunca te quemarás.
Serás noche.
La tranquilidad lineal sobre la que se inscriben las enloquecidas efervescencias.